¿A donde van las espinas y la corona en la frente?
¿A dónde van las bombas y los cuchillos?
¿A dónde las balas?
Perdido, perdida.
víctimas y victimario.
¿A dónde van las lágrimas; los gritos; los silencios contenidos?
Castigos, luchas, penas.
¿En dónde calabozo gigante de penas ha de parar?
¿En dónde cazuela de entrañas y dolores entremezclados?
¿Quien recoge los restos?
¿Quien se aprovecha?
Miro hacia arriba titiritero!
Te veo.
Veo mis hilos atados a tu mano destino
y me quejo de mi suerte esclava.
Hasta que un día, hago un esfuerzo inaudito
y saco de mis dolores y tormentos
la tijera titánica del desafío.
Corto. Stop.
Recojo mis restos y mis lágrimas
Hago la cazuela: mi cazuela.
Recojo mis castigos, mis luchas y mis penas.
Aprovecho.
Exprimo el nectar de mis padeceres
y en vez de regalarlos al viento
cosecho con ellos mis escaleras.
Quién me lo impide?
Después de cortar los hilos: nadie.
